记得四五岁的时候，一次跟父亲上后山砍柴，天晚，突降大雨。随父亲于慌乱之中避雨于山上一石洞中，刚入，但见墙壁石崖上到处涂满了诸般神佛，形态各异，心中畏惧，悄随父身后，向前走，与父隐于一内室之中，伸手不见五指，暗暗祈祷雨过天晴。

忽狂风灌洞，呜呜作响。电闪雷鸣之际，偶然瞥见室内的一个角落有一个石桌，上面好像有一本残破的书在风的吹动下，页码凌乱地随意翻动着。

好奇大于恐惧，挣开父亲**抱着的双手，我借着瞬息万变的雷电，忘却了害怕，几乎是跑着来到了石桌旁，站在跟我差不多高的石桌旁，我伸出了手……

电闪雷鸣，大雨滂沱，仿佛在无尽的风雨声中，我听见父亲在背后大声的喊着什么，但那声音与外面的风雨搅合在了一起，最终我也没有分辨出父亲究竟说了什么，抑或他根本就什么也没有说，只不过是我的错觉而已。

直到今天，我也不知道当时父亲到底说没说话，到底说了什么，就是现在每每问起，父亲也总是躲避不谈，那句我可能永远都没有机会再听到的话，成为了我心中永远的一个谜。那句似乎分明带着惊慌、恐惧略含关爱的模糊的吆喝，在我幼小的心灵深处牢牢地盘踞了下来，这么多年以来，从来不曾离开过。而那本书，确是已经被我牢牢地抓在了手中，尽管当时的我，还不曾认识上面的字。

八岁时，我第一次拿出了那本藏了三四年的书，破损微黄的封面上面，孤零零凄凉着三个大字：悟空泪。那是我第一次读那本书，里面大部分的字还不认识，但我已经知道那本书的后半部分没有了，最后的几页是半页、少半页、少少半页。突然就有了去后山找寻那书的结局的冲动。但是后山还在，那夜的那个石洞却再也找不到了，那神秘消失的石洞跟父亲的那句话一样，成为了我心中永远的谜。

十八岁时，残书再读，已经可以体味《悟空泪》了，可惜却读不到结局。背着父亲，我再次来到了当年的后山之上，来到了那夜的位置，眼前却杂草丛生，怪石嶙峋，哪里有半点洞的影子，突然就觉得恍如隔世般模糊，那个雨夜仿佛只是儿时的一个梦，而父亲的那句话，也渐渐变得梦语般模糊了起来。可那本书的存在却在倔强地告诉我，那不是梦，绝对不是梦。我想，也许有些洞，有些东西，只在某些时间，对某些人开放吧？

二十八岁，古卷重温，一只猴子降生在了内心深处，开始在脑海中摸爬滚打，牙牙学语，蹒跚学步，开始夜夜在睡梦中彷徨呐喊，似有千般隐忍，万般愁绪盘根错节纠结其中，汹涌澎湃，翻江倒海。那狂躁的挣脱的欲望，那**的呼之欲出的**，似乎非要狂出一个出口，好让那千般隐忍，万般愁绪，寻得一个出路，尽情释放，肆意流淌，洪荒蛮野，一泻千里，方才痛快淋漓，酣畅无比。

是夜，斯雨如旧。

打开窗，冷风，夜雨，古卷，残烛。

铺开纸，拿起笔。

窗外，夜雨呢喃；室内，冷风阅卷。

烛光摇曳，笔如神助：

我要让这猴，再不在我一个人的心中摸爬滚打；

我要让这猴，再不在我一个人的梦中呐喊彷徨；

我要让这猴，走进千千万万个人的心中，去蔓延滋长；

我要让这猴，闯入万万千千个人的梦中，去坚定理想！

于心中，斩妖除魔；于梦中，圆我残卷。

以灭这世上，千千万万个妖魔；

以绝这人间，万万千千个噩梦。

佛说：心中有佛，你即是佛。

猴说：心中有猴，你即是猴。

我说：众佛皆说，不如我说。

此猴所说，听我细说。

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